Я сижу в вонючем вагоне. Напротив меня стоит тот самый мужик-попрошайка: я периодически вижу его уже почти пятый год подряд. Раньше он играл эту ебическую мелодию из гардемаринов, точнее как играл, пытался делать вид, что одной рукой искусно перебирает клавиши своего чудного инструмента с клавишами пианино и свистелкой-перделкой. Сейчас он одной рукой удерживает бедную бродячую псину на поводке, а другой «перебирает» какую-то мелодию

Однажды я видела, как он стоял в магазине и разменивал мелочь тысячными купюрами. По-моему, мне в тот день сильно хотелось есть, а дома из еды были переваренные шебекинские макароны, что вряд ли представляет из себя богатый калориями ужин. На карте, конечно, по нулям, чтобы хотя бы купить себе булку. Тогда я прониклась к этому мужику какой-то классовой ненавистью, лол, не знаю как это ещё назвать. Почему-то на нем я сконцентрировала всё: отсутствие денег у себя, отсутствие денег у родителей, вечную грязь в доме, скудную еду в холодильнике, плохую осеннюю погоду и то, что я в эту погоду вообще попала на улицу. Короче, да. Наверное, это того не стоило.